¡AY, NOCHE!

Cae sobre mí un torrentoso silencio

tapizando esta añeja tristeza, que no sé, de donde nace...

Ya no quedan pájaros que mientan azulados vuelos
y no quedan sueños suspendidos de esos pájaros.

Tantas estrellas latiendo en mis manos
y solo me descubro en la sombra de cada una.

¡Noche de manos hambrientas, róbame los ojos!
Que duele ver tantos corazones ennegrecidos
y tantas lágrimas que no hallan su río...

Cae sobre mí, este aguado silencio
y al beberlo, derrumbo otros silencios
silencios de vocablos inventados, desgastados...

¡Ay noche, envíame amaneceres que mueran en nuevas noches...!

Raquel Martinez

SILENCIO TORRENCIAL.

Silencio torrencial
y un abismo de agua por las mejillas.
Mudos y aún tibios besos
que escurren en la sombra de tu rostro
y cada gota sabe
al roce de tus labios
bajo el silencio torrencial
que me habita...

Raquel Martinez.

TE TRAE A MÍ...

Mis ojos encuentran la ausente mirada de un tiempo quebrado,
aguado en lejanías...
Mirada del tiempo que te trae a mí, y en silencio, como apenado, reviste de suaves gotas el recuerdo de tus manos...

Raquel Martinez.

HAY NOCHES...

Hay noches desnudas de tiempo, horas, que son solo gotas constantes de esa gotera insistente, y en su caída, horas, que solo mueren...
 Respiro, como si la inhalación llevase a la exhalación, para luego otra inhalación, y otra exhalación, y es tan vano como necesario...
 Un latido y el vago eco del otro, repetido bosquejo de saberse vivo, un poco vivo.
 Hay noches en que mis manos son lacrimosas estrellas, y la misma noche saturada en mi repetitivo silencio, busca vestigios de algún sol, restos, como siempre...
 Hay noches en que soy sombra, o el lado más oculto de mis palabras, y brotan, brotan desdeñados mis escondidos verbos. Pecaminoso o mortecino reverso de mis ojos, y los murmullos, susurros de mi desasido vocablo, migajas, solo migajas devoradas por el viento, pues solo el viento comprende...

Raquel Martinez.

LLUEVE...

Llueve de mis manos al papel
y los ojos sienten el frío único de la mirada ausente

Llueve lento
llueve herido...

Y mis versos
solo mojados vocablos
hurtados por el viento...

Raquel Martinez.

MARIPOSAS TIESAS...

Mudas mariposas, esperando...

Muertas voces
cientos de voces
nacidas de esas manos abiertas
en el pesar de no hallar oídos
y ser el vago sonido del hambre
que sabe de frialdad...

Voces
esperan voces
que ordenen los vocablos que el viento deshojó
creyendo redimirlos entre migajas de pan
voces que tomen esas tiesas mariposas
unísonos latidos de la esperanza
que grita tras esperas...

Raquel Martinez.