Hay noches desnudas de tiempo, horas, que son solo gotas constante, de esa gotera insistente, y en su caída, horas, que solo mueren...
Respiro, como si la inhalación llevase a la exhalación, para luego otra inhalación, y otra exhalación, y es tan vano como necesario...
Hay noches en que mis manos son lacrimosas estrellas, y la misma noche, saturada en mi remota mirada, busca vestigios de algún sol, restos, como siempre...
Hay noches en que soy sombra, o el lado más oculto de mis palabras, y brotan desdeñados tantos verbos, que pecaron en silencio, o besaron murmullos insistentes en mi desasido vocablo, migajas, solo migajas, devoradas por el viento, pues solo el viento comprende...
Raquel Martinez.
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